UNA PUTA VERGÜENZA

Pues eso es lo que resume las tres semanas que pasamos mi familia y yo con mi abuela en el hospital. Para más señas era el Arquitecto Marcide, de Ferrol.

El día que ingresó mi abuela por urgencias, un viernes por la tarde-noche, fue el único momento en que la vio, fugazmente, un médico durante 3 días. Tres putos días sin saber qué estaba pasando, si todo iba bien o si nos teníamos que ir preparando para lo peor. 

Ya sabéis los que sois de Ferrol y comarca, que allí no nos podemos poner enfermos los fines de semana porque no hay médicos en los hospitales... bueno, sí los hay: 2 para todo un hospital de más de 7 plantas. Los demás, supongo, que estarían en su casa de guardia tocándose los cojones a dos manos y cobrando, por noche, más que cualquiera de nosotros en un puto mes de nuestro miserable trabajo. Pero bueno, no voy a especular sobre cómo se lo tienen montado algunos que viven "currando" en la sanidad.

                                                  Arquitecto Marcide, Ferrol 

Todo eso acristalado es, sólo, la entrada. Una muestras del buen uso del espacio en un hospital, mientras hacinan personas en habitaciones minúsculas.

Mi pobre abuela, con unos sangrados brutales que procedían del intestino, que nos hubiesen llevado al otro barrio a cualquiera de nosotros (estos abuelos son de hierro), la tuvieron tirada en una cama de urgencias, con otras 5 personas más en un habitáculo, donde las auxiliares se gritaban de una lado al otro de la sala como verduleras: ¡que no le lleves comidaaaaa a la del booooooox! ¡que acaba de vomitaaaaarrrr, porque tiene jaqueeeeeecaaaaa!  O_O Muy bien, perra, sigue gritando mientras la chica de la jaqueca te maldice en todos los putos idiomas posibles y alguno inventado. Pues eso, que sólo venían a ponerle suero, a tomarle la temperatura, y cuando se acababa la sangre, le cambiaban la bolsa.

Cuando tenía algún sangrado venía alguna auxiliar gilipollas (también fuimos atendidos por algunas muy buenas y diligentes) a limpiarla. Pero no con unas esponjas húmedas y con jabón, que es lo que procede. La muy cerda y burra hijadelagranputa, la limpiaba con unos putos papeles. ¡JODER! Unos papeles ásperos, como los que hay en los baños para secarse las manos... ¡Dios! Cómo me hervía la sangre por no poder darle una buena hostia, tirarla al suelo y patearle su jodida cabeza hueca. Desde aquí le deseo que algún día alguien como ella tenga que limpiarle el culo y lo haga con un maldito papel de lija, zorra.

Durante 3 días nadie nos dijo nada. Así que allí estábamos a "velas vir". Por fin al tercer día nos suben a planta. El médico sin hacer acto de presencia y las enfermeras sin decir ni mu. 

Una de las noches que mi madre pasaba en el hospital, sonó mi teléfono y salté como un resorte del sofá: ¿qué pasa? Le pregunto. - Que dice la jefa de enfermeras que el sangrado es muy abundante y que si no ha parado ya, no es buena señal. El estómago me dio un vuelco, envejecí diez años y mi cabeza se pobló de canas al instante. Pero me negué a tal cosa, y llamé a una amiga para pedir una 2ª opinión, porque después de ver los putos incompetentes que nos estaban atendiendo, para fiarse ¡JA! 

Efectivamente. Mi amiga (graduada "Cum Laude") me comenta que cuando un abuelo, que tiene pautado el Sintrom (que desde aquí lo maldigo a la gente que hace negacio a costa de las salud y vida de los demás.  Y el tiempo me dará la razón de que esta mierda ha jodido a un buen número de venerables ancianos durante estos años), tiene sangrados, lo mímino que hay que esperar a que pase el efecto de éste son 72 horas. ¡72 HORAS! Puta retrasada mental, apréndelo desde ya, para no volver a cometer tal error y poder matar de un disgusto a algún familiar de otro paciente. Si me hubiese cruzado contigo te habría arrancado tu negro corazón, en caso de tenerlo, porque, lo dudo mucho.

Así fue. Mientras pasaban las horas, los sangrados eran más pequeños y se espaciaban más. Así que todo iba viento en popa. 

Novoa Santos

Aún así, mi amiga estaba extrañada de que no le pusiesen plasma, por lo de los factores de coagulación, porque si no se hace esto pues viene a ser como el que echa agua por un colador. Mi madre, POR FIN, consigue hablar con un médico, cuyo diagnóstico fue: está mejor (diez años estudiando para decirme algo que hasta un mono podría haberme dicho); y le pregunta lo del plasma, "aquí no es el protocolo". Aham, muy bien, muchas gracias. Por lo que ese día descubrí que los Ferrolanos somos como los X-Men, mutantes, y que nuestra mutación permita que nuestra sangre coagule sola. Chachi.

En estas me encuentro con una amiga. Con su padre operado del estómago. Voy a hacerle una visita y se me cae el alma a los pies: una habitación minúscula, con dos camas, con dos armarios y mesitas de antes de la guerra... una puta vergüenza. Habitaciones de 3 m. de largo por 2 m. de ancho, con mobiliario viejo, desvencijado... sin casi espacio para albergar a los familiares, o para que una enfermera entre y se pueda mover con comodidad para poder hacer bien su trabajo.

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También quería comentar que este hospital, el A. Marcide, tiene una entrada de proporciones absurdas, parece el cuerpo central de una catedral: altísimo, inmenso, desproporcionado... mientras tienen a los pacientes (GENTE ENFERMA) hacinados en modo campamento Kosovar, fantastic! Luego, el Novoa Santos, un hospital no muy lejano a éste, tiene una ala totalmente renovada, con habitaciones nuevas y grandes, y lo tienen cerrado. El hospital de marina, a medio gas... esto ya pasa de puta vergüenza, esto es un puto escándalo

Ah! Se me olvidaba. Como en urgencias, aquello es la casa de tócame roque, un puto circo y no hay orden ni concierto; aquello se llena de kinkis, yonkis y peña chunga varia, y suben a las habitaciones para robar. Por suerte, a nosotros no nos pasó nada.

Es que... es que... es que esto ya no tiene nombre.